lle parle dans son sommeil
se pourchasse comme elle court au travers de ses doigts
son corps se vaporise dans la pluie froide d’un rêve
elle ne s’en souviendra pas
elle disparaît dans la houle de sa voix
lève la tête et s’écrie dans la chambre vide
tordant ses draps
elle trébuche dans les bras de l’image qu’elle est devenue
et se dissout dans le poids de ses cuisses et de ses seins
goûtant le sel de sa sueur
le musc de ses cheveux
elle se tourne sur le côté
sur le dos
un gémissement indécis glisse de ses lèvres
elle plane entre plafond et lit
agitant lentement ses bras pleins d’encre
comme si elle était une mante hypnotisée par un jet
de pierre ponce en fusion
l’obscurité se mêle derrière ses paupières
en de larges gouttes
elle murmure dans l’autre oreille somnolente
parvient à embrasser le corps jaune tremblant
des mots qui se brisent un par un
elle sent la spirale de son souffle à travers son coeur
fondant un caméléon à chacun de ses battements
elle attend de répondre à la question qu’elle n’a pas posée
elle bégaie enragée devant le silence qui la consume
vagabonde à la lisière de ses soupirs
qui est un léger coup de soleil
sur son visage
elle entend les oiseaux une voiture
une radio un coup de sifflet
se perdent dans l’étang scintillant
où brillent ses nouveaux reflets
à travers le lever d’yeux amphibies
ce sont ses yeux des yeux leurs yeux
d’implacables d’inoubliables licencieux impardonnables autres yeux
congelés dans une ampoule d’étincelles dansantes
qui l’évitent la refusent la séduisent
elle frissonne à la pointe du jour
et avale très difficilement très vite
d’heure en heure
elle enroulera l’opaque rendez vous
de ses mains anxieuses
exilées dans la précieuse amnésie elle sirote à travers les plis
dans l’étain du kiosque du coin
qui clignote dans l’ombre d’un bus
d’un camion
d’un homme
d’une femme
d’un enfant
d’un chien

Jean-Pierre Paraggio